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《时日不多，独自流浪》，是网络作家“韩冰李姐”倾力打造的一本古代言情，目前正在火热更新中，小说内容概括：他下意识地想摇头，想后退一步，拒绝这突如其来的、带着某种仪式感的“善意”。他不需要任何形式的慰藉，尤其是来自虚幻神祇的。他的目光再次扫过那昏暗大殿里沉默而斑驳的佛像，扫过供桌上厚厚的灰尘和枯萎的野菊，扫过这寂静得近乎凝固的庭院。这里没有神迹，只有时间流逝的痕迹和一种深沉的、无言的荒凉...

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动作自然随意，如同递给一个熟悉的人一件寻常之物。没有言语邀请，没有劝诫，甚至没有多余的眼神交流。只是递香。
韩冰愣住了。他看着老僧那双布满老茧、骨节粗大的手，和他手中那三支粗糙的线香。香火？祈祷？这对他而言，是遥远而陌生的概念。他早已习惯向虚无妥协，而非向任何神明祈求。那冰冷的诊断书和日益衰败的身体，早已碾碎了他对任何救赎或奇迹的微弱幻想。
他下意识地想摇头，想后退一步，拒绝这突如其来的、带着某种仪式感的“善意”。他不需要任何形式的慰藉，尤其是来自虚幻神祇的。他的目光再次扫过那昏暗大殿里沉默而斑驳的佛像，扫过供桌上厚厚的灰尘和枯萎的野菊，扫过这寂静得近乎凝固的庭院。这里没有神迹，只有时间流逝的痕迹和一种深沉的、无言的荒凉。
然而，就在他即将开口拒绝的刹那，老僧那双平静无波的眼睛，再次清晰地映入他的眼帘。那眼神里没有期待，没有劝诱，只有一种近乎“空”的澄澈。递香的动作，似乎并非指向某种信仰，更像是一种……纯粹的“给予”？如同他清扫落叶，如同风吹过树梢，只是此刻此地发生的一个自然动作。
拒绝的话语卡在喉咙里。一种更深沉的疲惫感席卷了他。不是身体的，而是精神的。拒绝本身，似乎也成了一种需要耗费心力的负担。在这片死寂般的安宁里，任何激烈的情绪——包括拒绝——都显得突兀而格格不入。
他沉默着，极其缓慢地抬起手。手指因为刚才的跋涉和虚弱而有些僵硬。他接过了那三支线香。香体粗糙干燥，带着一种陈年木材的微凉气息。
老僧见他接过，脸上依旧没有任何表情变化。他又微微颔首，然后转过身，步履蹒跚地走到殿门一侧，那里悬挂着一根同样布满岁月痕迹的、乌沉沉的木槌。他拿起木槌，对着旁边悬挂着的一口不大的青铜钟，不轻不重地敲了一下。
“铛——”
一声悠长、清越、带着轻微颤音的钟鸣，骤然在寂静的庭院中响起！
声音并不洪亮，却异常清晰、纯净，如同投入平静湖面的一颗石子，瞬间打破了凝固的时光，层层叠叠的声波在空气中荡漾开来，穿透殿宇，掠过古树，向着幽深的山谷扩散开去。余音袅袅，久久不散，在人的心头萦绕盘旋，仿佛能涤荡掉所有的尘埃和杂念。
韩冰被这突如其来的钟声震了一下，身体几不可察地微微一颤。他握着那三支线香，站在原地，看着老僧放下木槌，然后拄着扫帚，步履缓慢而从容地绕过主殿，走向后院，佝偻的背影很快消失在拐角处。庭院里又只剩下他一个人，以及那渐渐消散在空气中的、悠长的钟声余韵。
空气重新沉静下来，却因那一声钟鸣，仿佛被注入了一种无形的、更加深沉的寂静。沙沙的扫地声没有再响起。
韩冰低头看着手中的线香。粗糙的触感清晰地传递到指尖。他抬起头，目光再次投向那敞开的、光线昏暗的大殿。佛像沉默，灰尘依旧。供桌旁，那个深色的旧蒲团静静地躺在那里。
他沉默地站了一会儿。然后，迈开脚步，缓慢地穿过青石板铺就的庭院，走向主殿。脚步落在石板上，发出轻微的声响，在空旷的殿宇前显得格外清晰。
他走进大殿。光线骤然暗淡下来，空气中那股陈年香火和木头腐朽的气息更加浓郁。殿内空间不大，几尊高大的佛像在幽暗中投下巨大的、沉默的阴影。他走到供桌前，那里有一个插满残香灰烬的粗陶香炉。他拿起旁边一个落满灰尘、铜绿斑斑的旧烛台，借着烛台上残留的半截蜡烛，点燃了手中的三支线香。
细小的火苗跳跃着，舔舐着香头，很快，三缕极细的、带着淡淡松柏气息的青烟袅袅升起，在昏暗的光线中扭曲、盘旋。
他拿着点燃的香，没有像寻常香客那样高举过头顶，虔诚叩拜。他只是拿着，看着那三缕青烟在佛前寂静的空气里缓缓升腾、弥散。香烟的味道很淡，却奇异地中和了殿内陈腐的气息。他走到供桌旁，在那个深色的旧蒲团前站定。蒲团用粗糙的麻布缝制，里面填充的稻草或麦秸早已板结变形，硬邦邦的。
他犹豫了一下，最终还是缓缓地屈膝，跪坐了下去。蒲团果然坚硬硌人，膝盖和脚踝立刻传来清晰的不适感。但他没有调整姿势，只是将身体的重心沉下去。双手依旧握着那三支燃烧的线香，香头明灭的红点，在昏暗的光线下像三只微弱的萤火。
他没有闭目祈祷。他甚至不知道该祈祷什么。祈求生命延续？那早已被冰冷的诊断书宣判为不可能。祈求痛苦减轻？止痛药片就在他口袋里。祈求内心的平静？他似乎早已麻木。
他只是跪坐在那里，像一个最笨拙的学徒，只是把自己“摆放”在了这个位置。面对着沉默的、斑驳的佛像，面对着供桌上厚厚的灰尘和枯萎的野菊，面对着身前袅袅上升、最终融入大殿幽暗顶部的三缕青烟。
时间在香烟的升腾中，在殿外偶尔传来的鸟鸣和风声里，缓慢地流淌。身体的感知变得异常清晰。膝盖被蒲团硌得生疼，脚踝有些发麻。额角的钝痛并未因这片刻的寂静而消失，只是变成了一种可以忍受的背景存在。胸闷的感觉依旧，每一次深一点的呼吸都带着胸腔的滞涩感。胃里因为之前的跋涉和药片而有些隐隐的不适。
但这些不适，在这片沉静的包裹下，似乎都失去了它们原有的锋利棱角。它们只是存在着，如同殿内漂浮的尘埃，如同佛像身上斑驳的彩绘，如同这古寺本身——古老、衰败、带着无法抹去的伤痕，却依旧以一种近乎凝固的姿态，沉默地存在于时光之中。
没有顿悟，没有释然，没有心灵的涤荡或升华。
只有一种奇异的、近乎真空的“同在感”。
他和他身体内部的痛苦，他和这殿宇的寂静与衰败，他和那三缕即将燃尽的青烟，他和那沉默俯视着一切的、斑驳的佛像……都只是此刻此地的存在。没有高低，没有主客，没有祈求与被祈求。只有一种纯粹的、被动的“在场”。
香烟燃到了尽头，微弱的红光熄灭，只剩下三截灰白的香脚。
韩冰依旧静静地跪坐着，仿佛时间对他失去了意义。直到殿外一阵更猛烈的山风吹过，卷起庭院里的落叶，发出沙沙的声响，他才像是被惊醒一般，身体微微动了一下。
他缓缓地站起身。动作有些僵硬，膝盖和脚踝传来酸麻的刺痛。他走到香炉前，将那三截香脚小心地插进满是灰烬的香炉里，和那些早已燃尽的残香混在一起。他的目光无意间扫过供桌一角，那里厚厚的灰尘中，静静地躺着一枚小小的、不起眼的物件——正是他那枚被撕碎通知书时遗漏、一直带在身边的大学校徽。金属的，有些磨损，在昏暗的光线下泛着微弱的铜光。他是什么时候拿出来，又遗落在这里的？完全不记得了。或许是刚才取香时，或许是跪坐时无意识的动作。
他看着那枚小小的校徽，在积满灰尘的供桌上，像一个被遗忘的、关于未来的微弱残骸。他没有立刻去拿。只是静静地看了几秒钟，眼神里没有任何波澜，没有怀念，没有遗憾，只有一种近乎冷漠的平静。"

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